Y siempre esta bella vida va fluyendo... Nuevos mundos van llegando y... Oh!!! Maravillas nuevas se presentan en mi aquí y ahora

En esta media noche
con rejas de aire
                                        se agitan la manos
 Dónde estará la puerta? Donde estará la puerta?
y siempre nos damos de bruces
Con los espejos de la vida
Con los espejos de la muerte
                ETERNA  Juventud Vejez  ETERNA
Ser siempre el mismo espejo que le damos la vuelta
se agitan las manos amarillas
                                        y se pierden las otras manos
y en este todo-nada de espejos
ser de MADERA
                                               y sentir en lo negro
               HACHAZOS DE TIEMPO

PIOGGIA
                                  A Dreams Makar (Hnan), con amicizia fraterna

La pioggia

La pioggia

È il biglietto da visita
di
Dio

Il telefono di una mamma

E nel fango
la pioggia ha fatto due sentieri chiari
Come se due braccini ingenui      
chiedessero

QUALCOSA

PIOGGIA

Como no pensar en que todo decae... como creer... pero al mismo tiempo como no hacerlo??? esta es la dinámica misma de la vida, es todo un caminar, es esperanza y vacio!!! Toda vida siempre implica esto... Pongamosle más amor a cada acto de la vida!!!

BUSCANDO

En busca de mis voces interiores

recorro, uno a uno, mis recuerdos...

Deshojando las flores azules de mis sueños...

Aleteando estrepitosamente,

mis ángeles de olvido,

tocan las puertas de mi infierno...

En busca de mis voces interiores

recorro, uno a uno, mis recuerdos...

Despertando a los rayos blancos de este cielo...

Desnudando el presente

infernales seres que vienen sobrevolando mi cerebro...

EL PRINCIPIO Y EL FIN

Cuando abro en los objetos la puerta de mi mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo?

Oh Tiempo. Rostro múltiple.
Rostro multiplicado por ti mismo.
Sal desde los orígenes de la música. Sal
desde mi llanto. Arráncate la máscara riente.
Espérame a besarte, convulsivo belleza.
Espérame en la puerta del mar. Espérame
en el objeto que amo eternamente.

En estos días de verdad & encuentro he tenido el placer de encontrar tergiversadas dicciones del mundo mismo…

Adicionar el mundo con mis propias metáforas es quizá una de las maravillosas tareas a las que me ha llevado el poder del estar en estados de conciencia distintos al mismo tiempo.

Todo empezó después de haber aturdido mi mente con miles de insumos, nicotina, cafeína, canabinol, decidí cerrar mis ojos, irme y sumergirme en mundos posibles… quise recorrer los más oscuros y profundos mitos de mi mente… así que me situé a la mar… De repente mi sentir empezó a transmutarse se apoderaba de mi cubito una sensación de risa… de cambio… Todo iba & venía… Divisé una tierra lejana allí en la mar… No me podía describir a mi, no era nada y lo era todo a la vez… Quizá aire, quizá esencia, quizá nada…

A la tierra le brotaban charcos de sangre… Oscuro y denso… Yo me sentía cansado y cierto morbo asomó por mi mente… quise tomar la sangre más al momento me acercarme ella se desaparecía cual vil acto de magia… Pluf!!!  

La tierra era ya conocida pòr mi mente... era la bella de los Faecianos... Su rey Alciaos era el gobernante... -Me pregunté: "¿Qué es este estado?"- Pero no me importó... sentí que por un instante fuy Salvado por Leucotea  y encontré a Naucica... Allí miré mis manos y me dijé: "Todos somos distintos y podemos perdonar..."

De repente empezé a viajar montado en una Venera... Era extraño pues no era Vénus... Pero había en mi forma de ella... Y ello era mi práctica...

¿¿¿Raro no???

Hola compañero en este maravilloso viaje hacia la vida misma…

Anoche por fin recordé mi sueño tras tanto tiempo de ausencia, (me perdí en una estancia desconocida).

Así como tu me lo sugeriste, anoche me acosté con una rasca terrible y con la plena seguridad de acordarme de todo lo que por mi mente pasara… A pesar de saberme en un estado de conciencia alterado por el alcohol, quise saber que es aquello con lo que mi subconsciente se entretiene mientras Nix está en mis venas…

Sabía que Cronos en la noche me daría magia y mafia para poder actuar… con ello estaba unido.

Bates nubes acompañaron mi camino, ella no me permitía esclarecer con henchido raigambre lo que verdaderamente atrás de las cortinas de las nubes había, pero me conformaba con este primer paso que afrontaba hacia este camino…

Un Arco Iris esmeró en el techo del cielo a mi llegada. Habían hombres, como especies de reyes o algo así, hombres con vestidos muy ostentosos, lujosos, era un mundo fachendoso para mi gusto, para mi vista, era un puñal que venía contra mis ojos y me atacaba…  Los Ases quizá reunidos estanban. En la muralla se hallan Nibelungos que encabezados por Un hombre llamado Tulkar cantan y bailan sin parar.

"Arqueamos el La mar y la tierra, los suelos aun más

a todas partes te agencias para llegar.

¿ Qué más abajo ?...

¿ Qué más arriba ?.

Nada si miras encontrarás. "

"Estás donde no estás,

miras lo que no es realidad.

Sueñas, estás soñando

que algo debes reparar.

¿ Qué más arriba ?.

¿ Qué más abajo ?...

Siempre, siempre hay algúna acrecencia."

Decidí ponerme en marcha en medio de este mundo que clamaba y gritaba… un cierto absurdo se apoderó de mi haciéndome ver todos estos entes amorfos como ratas refúljanles ante mis estados de alerta; hacia ellos di un paso y fui visto y no visto que hasta el último enano desapareció difuminado... La nube de niebla se iba aventando

Y en ella iban mis ojos, yo me había fragmentado como los cuerpos de Bosco y cada parte rota de mi ser llegó a un gran muralla… En ella se veía la consunción de los años… materiales viscosos, baba, lamaza cubrían ya las paredes gastadas por los años… Mi alma y la niebla tocó la muralla, sus piedras intactas, y a un roce de mano se desvaneció.

Muralla, y todo al de rededor.

Allí se vio en el espacio flotando entre soles, envuelto en estrellas, nadando en la luz un unicornio como poco jamás lo he imaginado... Era raro… Su cuerno no tenía forma … era más bien un rayo de luz y todo él todo ese unicornio estaba hecho como de humo… algo extraño no lo podía asimilar muy bien…

 - Extraño este sueño, me dije a si mismo. Extraño y precioso...sigamos con

él -.

Un lago repleto de llamaradas de fuego, y también un viento de hielo.

Colores y matices ya muy bien determinados y luces, todas en tropel.

Canciones de truenos, danzas de fuego.

Abrían su alma y se colaban en mi.

A medida de eso mi cuerpo amorfo sintiéndose inmenso. Repleto de vida, de fuerza y poder. El alma tan llena, tan grande y gloriosa que llegó un momento que no la pudo contenerse y exploté, y de mi salieron siete estrellas 4 tan blancas y radiantes que ningún ojo podría ver y las restantes tan brillantes que solo veía el reflejo de ellas en las sobras difuminadas de las nubes...

Al explotar el temor se encarno en mí ser  transportado, metido en el sueño a más no poder. ¿Cómo las siete estrellas que se dieron origen, de mi propia alma pudieron

salir ??? -. Que significan esas estrellas??? Que es el 7?? Sabía que eran 4 estrellas pero y las otras??? Porque sus formas tan raras???

Seguí con el sueño, danzando en el cielo.

Y vi que 2 blancas y 3 de las otras estrellas comenzaban a crecer.

Crecieron de blanco, crecieron de brillo

hasta unirse en un Sol del que un rayo salió.

 Un rayo de fuego, veloz, luminoso

 que acertó de lleno en la sobra y en la niebla y allí apareció mi cuerpo… Todo eso fue como un Ruah… Soplo de vida… Sentía que los rallos llegaban a mi alma desvirtuada,,, partida,,, fragmentada en los miles de millones de cúmulos de niebla de flotaban en el espacio…

Pensar lo vivido, no es cosa

corriente el verse nacer pensé…

Había una vez un árbol en algún lugar. Era invierno, pero el árbol mantenía verdes sus hojas y seguía poblado de ellas como si fuera verano. A veces soplaban rachas de viento norte, frío y con recuerdos de blancuras de montañas. Otras veces el viento parecía calmarse, y el árbol sentía sólo su propio temblor.

Lo peor eran los bancos de niebla, -esa especie de cielo gris donde no existía el Sol, que apenas se adivinaba por un poco de mayor tenue claridad en alguna parte, aproximadamente hacia el sur, tal vez un poco hacia el oeste-. Los días eran breves y lentos para el árbol; tardaban mucho en llegar y duraban poco. Un árbol, en condiciones normales, está atado al Sol por hilos invisibles que le convierten en una marioneta aparentemente inmóvil, pero si alguien le observa con atención verá que el árbol se va moviendo según los hilos del Sol le van girando, casi imperceptiblemente a lo largo del día.

Después llega la noche, y el árbol se queda como huérfano, y retrocede. Hay quien dice que este retroceso que hace el árbol es muy rápido, para estar preparado para cuando el Sol vuelva a asomar por el oriente; pero otros dicen todo lo contrario, -que el árbol se ensimisma en sus recuerdos, y que conforme va acordándose del Sol va siguiendo las huellas de su paso, desde las más próximas a las más lejanas; hasta que finalmente termina mirando hacia aquella parte del horizonte en que la presencia del Sol le sorprendió por primera vez-. Siempre hay una primera vez para todo lo que vive.

Ahora es invierno, pero el árbol sueña con los días largos y luminosos del verano, en los que el Sol era un amigo casi permanente. Entonces no pensaba en él, -daba por supuesto que el Sol era un elemento más del paisaje, y que su obligación era estar allí, con él, para rascarle las hojas por las mañanas, y para molestarle todo el resto del día con su calor monótono y excesivo, hasta que por la tarde, ya aburrido, se alejaba hacia el poniente y lo dejaba al fin tranquilo-. Pero ahora era completamente distinto, y el Sol ya no parecía tan mala persona como en verano, ni desde luego era nada pesado ni obsesivo.

El Sol tenía sus cosas, pero en el fondo era el amigo que a todo árbol le conviene tener para no morirse de frío y de oscuridad, que es lo que le parece que ahora le está pasando a él. A lo mejor se muere esta vez. A algunos árboles les ocurre eso en invierno, -sueltan las hojas y se quedan quietos; y ya los hilos del Sol no pueden girarlo a lo largo del día ni por más calor que vuelva a hacer-. Pero el invierno no es la peor estación para los árboles, ya que, como cada día es más largo que el anterior y el Sol sube un poquillo más en el horizonte del sur, el problema del frío y de la oscuridad se va resolviendo poco a poco. Lo malo es el otoño, que es al revés, y que los días conforme van pasando traen cada vez menos esperanzas y peores noticias. Así que en cierto modo el árbol está contento de que haya entrado ya por fin el invierno...

Páter hmôn o en toiV ouranoîV

Agiast°tw tò onomá sou

Elqétw h basileía sou

Genhq°tw tò qélhmá sou

WV en ouranô kaì epì ghV

Tòn arton hmôn tòn epioúsion

dòV hmîn s°meron

kaì afeV hmîn tà ofeil°mata hmôn

WV kaì hmeîV af°kamen

toîV ofeilétaiV hmôn

kaì mh eisenegkeV hmâV eiV peirasmón

allà rûsai hmâV apò toû ponhroû

Entrar al mundo sel ser, al mundo de lo desconodido... Puertas mágicas, adas, duendes, nifas, todo nuevo y con el lastre de lo viejo, pero como??? Como no??? Como no saber que lo viejo es lo que me constituye, es como un edificio, yo soy un edificio que ha sidpo creado por mis actos y por el mundo y ahí dentro de ese edificio está lo viejo, los ángeles, los demonios, mi egoismo, mi miedo, mi rábia, mi risa, mi soñar, mi esperar... Todo confluctuando en mi, repirando en mi nuca... Haciendome saber vivo gracias a mi ayer...

Es irrisorio, a veces, tratar de develar las verdades que ya sabemos… Es tonto de tratar de encontrarle una explicación racional al mundo cuando esa será simplemente nuestra verdad…

A veces es loco tratar de comprender tanto caos, es una mentira que se estaciona en nuestra mente y nos hace impotentes, torpes, tontos… No nos damos cuenta que lo que realmente estamos pasando en ese momento, de cual es la figura que se apodera de nuestra mente y nos obliga a que la veamos, esa verdad que nosotros estamos permitiendo que ocurra, esa verdad que estamos alimentando y cuidado como elemento amado y a la vez odiado…

Declinamos nuestra mente… el orgullo se apodera de nuestro ser, hago presente mi orgullo, aquel que a veces me hiere, el que me alimenta, el que me invade y no quiero… y quiero… Uno de mis demonios…

Cada instante llega a nuestras vidas y nos invade de hálito de vida… Nos cubre con su manto, la vida nos envuelve en ella, la madre natura nos hable, nos carga, nos a holding y nos da la paz que realmente necesitamos, está en nuestra alma ponernos en contacto con ella, es decir con nosotros y develar con ella verdades oportunidades…

Aun no sé si llegó o no... no te he podido sacar de mi alma  

Y ERAN COSAS QUE VENIAN A MI MENTE,,, ERAN SUEÑOS, ERAN VERDADES QUE AUN SE MANTIENEN, QUE AUN SE VAN,,, SON ESPERANZAS QUE CADA DÍA CRECEN Y DECRECEN… SABES??? TODO ES TAN DISTINTO AVECES… SOÑAMOS Y NO SOÑAMOS,,, REIMOS Y NO REIMOS, SOMOS LA PANTOMIMA DE DIOS, PERO BUENO,,, ESE DIOS POR ALGO LO SABRÁ… ES LA VIDA MISMA LA QUE NOS HACE MOVERNOS, LA QUE SACA LÁS MÁS OSCURO DE C/U

HAMLET.- Existir o no existir, ésta es la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar. Sí, y ved aquí el grande obstáculo, porque el considerar que sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos. Esta es la consideración que hace nuestra infelicidad tan larga. ¿Quién, si esto no fuese, aguantaría la lentitud de los tribunales, la insolencia de los! empleados, las tropelías que recibe pacífico el mérito de los hombres más indignos, las angustias de un mal pagado amor, las injurias y quebrantos de la edad, la violencia de los tiranos, el desprecio de los soberbios? Cuando el que esto sufre, pudiera procurar su quietud con sólo un puñal. ¿Quién podría tolerar tanta opresión, sudando, gimiendo bajo el peso de una vida molesta si no fuese que el temor de que existe alguna cosa más allá de la Muerte (aquel país desconocido de cuyos límites ningún caminante torna) nos embaraza en dudas y nos hace sufrir los males que nos cercan; antes que ir a buscar otros de que no tenemos seguro conocimiento? Esta previsión nos hace a todos cobardes, así la natural tintura del valor se debilita con los barnices pálidos de la prudencia, las empresas de mayor importancia por esta sola consideración mu! dan camino, no se ejecutan y se reducen a designios vanos. Pero... ¡la hermosa Ofelia! Graciosa niña, espero que mis defectos no serán olvidados en tus oraciones.

¿Qué es el hombre que funda su mayor felicidad, y emplea todo su tiempo solo en dormir y alimentarse? Es un bruto y no más. No. Aquél que nos formó dotados de tan extenso conocimiento que con él podemos ver lo pasado y futuro, no nos dio ciertamente esta facultad, esta razón divina, para que estuviera en nosotros sin uso y torpe. Sea, pues, brutal negligencia, sea tímido escrúpulo que no se atreve a penetrar los casos venideros (proceder en que hay más parte de cobardía que de prudencia), yo no sé para qué existo, diciendo siempre: tal cosa debo hacer; puesto que hay en mí suficiente razón, voluntad, fuerza y medios para ejecutarla. Por todas partes halló ejemplos grandes que me est! imulan. Prueba es bastante ese fuerte y numeroso ejército, conducido por un Príncipe joven y delicado, cuyo espíritu impelido de ambición generosa desprecia la incertidumbre de los sucesos, y expone su existencia frágil y mortal a los golpes de la fortuna a la muerte, a los peligros más terribles, y todo por un objeto de tan leve interés. El ser grande no consiste, por cierto, en obrar sólo cuando ocurre un gran motivo; sino en saber hallar una razón plausible de contienda, aunque sea pequeña la causa; cuando se trata de adquirir honor. ¿Cómo, pues, permanezco yo en ocio indigno, muerto mi padre alevosamente, mi madre envilecida... estímulos capaces de excitar mi razón y mi ardimiento, que yacen dormidos? Mientras para vergüenza mía veo la destrucción inmediata de veinte mil hombres, que por un capricho, por una estéril gloria van al sepulcro como a sus lechos, combatiendo por una causa que la multitud ! es incapaz de comprender, por un terreno que aún no es suficiente sepultura a tantos cadáveres. ¡Oh! De hoy más, o no existirá en mi fantasía idea ninguna, o cuántas forme serán sangrientas.

Ya estoy solo. ¡Qué abatido! ¡Qué insensible soy! ¿No es admirable que este actor, en una fábula, en una ficción, pueda dirigir tan a su placer el ánimo que así agite y desfigure el rostro en la declamación, vertiendo de sus ojos lágrimas, débil la voz, y todas sus acciones tan acomodadas a lo que quiere expresar? Y esto por nadie: por Hécuba. Y ¿quién es Hécuba para él, o él para ella, que así llora sus infortunios? Pues ¿qué no haría si él tuviese los tristes motivos de dolor que yo tengo? Inundaría el teatro con llanto, su terrible acento conturbaría a cuantos le oyesen, llenaría de desesperación al culpado, de temor al inocente, al ignorante de confusión, y sorprendería con asombro la facultad de los ojos y los oídos. Pero yo, miserable, sin vigor y estúpido, sueño adormecido, permanezco mudo, ¡y miro con tal indiferencia mis agravios! ¿Qué? ¿Nada ! merece un Rey con quien se cometió el más atroz delito para despojarle del cetro y la vida? ¿Soy cobarde yo? ¿Quién se atreve a llamarme villano? ¿O a insultarme en mi presencia? ¿Arrancarme la barba, soplarmela al rostro, asirme de la nariz o hacerle tragar lejía que me llegue al pulmón? ¿Quién se atreve a tanto? ¿Sería yo capaz de sufrirlo? Sí, que no es posible sino que yo sea como la paloma que carece de hiel, incapaz de acciones crueles; a no ser esto, ya se hubieran cebado los milanos del aire en los despojos de aquel indigno. Deshonesto, homicida, pérfido seductor, feroz malvado, que vive sin remordimientos de su culpa. Pero, ¿por qué he de ser tan necio? ¿Será generoso proceder el mío, que yo, hijo de un querido padre (de cuya muerte alevosa el cielo y el infierno mismo me piden venganza) afeminado y débil desahogue con palabras el corazón, prorrumpa en execraciones vanas, como una prostituta vil, o un pillo de cocina? ! ¡Ah! No, ni aun sólo imaginarlo. ¡Eh!... Yo he oído, que tal vez asistiendo a una representación hombres muy culpados, han sido heridos en el alma con tal violencia por la ilusión del teatro, que a vista de todos han publicado sus delitos, que la culpa aunque sin lengua siempre se manifestará por medios maravillosos. Yo haré que estos actores representen delante de mi tío algún pasaje que tenga semejanza con la muerte de mi padre. Yo le heriré en lo más vivo del corazón; observaré sus miradas; si muda de color, si se estremece, ya sé lo que me toca hacer. La aparición que vi pudiera ser un espíritu del infierno. Al demonio no le es difícil presentarse bajo la más agradable forma; sí, y acaso como él es tan poderoso sobre una imaginación perturbada, valiéndose de mi propia debilidad y melancolía, me engaña para perderme. Yo voy a adquirir pruebas más sólidas, y esta representación ha de ser el lazo en que se enrede la conc! iencia del Rey.